Poema

O vendedor de Berimbau

Chico Pedrosa

Quando Pedro Malazarte

Resolveu se aposentar

Mandou chamar o juiz

E o escrivão do lugar

E passou o cetro a Cancão,

Caçula de seu irmão

E chefe político em Brasília

E Cancão à maneira sua

Até hoje continua,

Assessorando a família.

Os anões do orçamento

Foram alunos de Cancão

Só saíram de cenário

Quando excederam a lição,

Coisa que jamais um dia

Cancão admitiria,

Era trair seus pupilos,

Ou por eles ser traído,

E hoje bem mais comedido

Cultiva novos estilos

No Vale do São Francisco,

Residia um seu parente,

Comerciante ranzinza,

Pior do que dor de dente,

Sovina que só o cão,

Nunca comprou um tostão,

A vendedor viajante,

Na sua mercearia,

Não entra mercadoria,

Comprada a representante.

Viajante aqui comigo,

Num quero nem pro café,

Quem diz isso é Neco Pança,

Nicolau de Canindé,

Na minha mercearia,

Só entra mercadoria,

Passada por essa mão,

Daqui vendedor num come,

Se num quiser passar fome,

Que arrume outra profissão.

Era assim que Neco Pança,

Tratava representante,

Como em todas as camadas

Existe gente pedante,

Neco não era a exceção,

É a força de expressão,

Por ser desconhecedor,

Que entre a oferta e a procura,

Sempre haverá a figura

E a força do vendedor.

Neco Pança Nicolau,

Vende no seu armazém

Tudo que os outros têm

De santo a colher de pau,

Só não vende berimbau,

Porque não gosta do som

Diz que instrumento bom,

É aquele que nem pia,

Mas tudo acabou no dia

Que apareceu Massilon.

Profissional de vendas,

Traquejador, competente,

Soube que Seu Neco Pança,

Alem de ser prepotente,

Nada comprava de fora,

Massilon disse é agora

Que eu pego o véi Nicolau,

Ou mudo de profissão

Eu só digo que ele é o cão

Se num comprar berimbeu.

Mandou tirar de encomenda,

Dezoito feixes de varas,

Doze centos de cabaças,

Mil e duzentas taquaras,

Comprou arame na praça,

Pra cada vara uma braça,

Mandou descascar os paus,

Preparou os caxixis

E fez do jeito que bem quis

Cem dúzias de berimbaus.

Alugou um caminhão

Levou na carroceria

Chegou guardou na cidade,

Guardou na hospedaria,

Antes de dormir pegou

Dez berimbaus amarrou,

Quando o sol se fez presente

Revisou o mostruário

Esperou dá o horário

E foi visitar o cliente.

Foi chegando e foi dizendo

Bom dia Seu Neco Pança,

Tenho prazer de conhecê-lo

Massilon Nunes de França,

Vim-lhe oferecer um cento

Desse moderno instrumento

Feito na Guiné Bissau,

Porque no vosso armazém

Eu já tô vendo que num tem

O sagrado berimbau.

Nem tem, nem nunca vai ter

Esse troço do capeta

Que aqui só vende o que presta,

E por favor num se meta

Tenha vergonha na cara

E tire esse feixe de vara

Da porta de Neco Pança

Bote esses bicho pra lá

Senão eu chamo jajá

Meus homens de confiança.

Mas Seu Neco esse instrumento

Não dá trabalho vender

É só aprender tocar

E o senhor pode aprender

Que ver segure esse pau

Vá girando o berimbau

E balançando o caxixi

Bata com a vara no arame

Pro senhor ver o enxame

De gente chegar aqui.

Já lhe disse que não quero

E nem estou interessado

Massilon disse desculpe,

Té logo e muito obrigado

Se mudar de opinião

Eu to ali na pensão

De Maria Passa Fome

No oitão da padaria

Em frente à delegacia

No beco do lubisome.

Massilon viu que seu neco

Estava quase ferrado

Quando ele disse não quero

Abriu a guarda coitado

Com seus instintos malinos

Massilon bota os meninos

Pra perturbar Nicolau

E todo instante um ia lá

E dizia o senhor já

Ta vendendo berimbau?

Fizeram uma romaria

Que não tinha mais tamanho

A todo instante um rebanho

De menino aparecia

Moleque entrava e saía

Na maior cara de pau

O pobre de Nicolau

Já tava inchando o gogó

 E a cantiga era uma só

Seu Neco tem berimbau?

Três dias nesse rojão

Seu Neco num aguentou

Perguntou a um menino

Diga quem foi que mandou

Vocês vim me perguntar

Eu já to pra estourar

Calma Seu Neco um momento

É o colégio da gente

Que nos pede urgentemente

Esse belíssimo instrumento

Na nossa escola esse ano

Termina o primeiro grau

Mil e trezentos alunos

E o diretor Bacurau

Acabou de anunciar

Pra todo mundo escutar

Quem não quiser levar pau

Nas provas que vai fazer

Esse ano tem que trazer

Cada qual um berimbau.

Como ninguém tá disposto

A ir até Salvador

Comprar tantos instrumentos

Elegemos o senhor

Para nos oferecer isso

Porem se o compromisso

O senhor não assumir

Não podemos fazer nada

Um de nós de madrugada

A Salvador tem que ir.

Neco Pança disse calma

Também num é assim não

Lembrou-se de massilon

Que estava na pensão

E vendo o lucro que ia ter

Disse eu posso fornecer

O que estão precisando

Até o final do mês

Eu entrego de uma vez

Tudo que estão procurando.

Naquele instante Seu Neco

Que se julgava tão bom

Acabava de cair

No anzol de Massilon

À noite foi à pousada

Comprou a berimbauzada

Que antes não quis comprar

E numa ganância infernal

Comprou o material

Sem nem sequer pechinchar.

E fez questão de receber

Sem conferir o produto

Agasalhou numa sala

E ficou aguardando o fruto

Da grande compra que fez

Um dia, dois, cinco, seis,

Terça, quarta, quinta, sexta,

Até que desconfiou

Disse o cabra me pegou

Também quem manda ser besta.

Nunca mais passou ninguém

Procurando berimbau,

O arame enferrujou

O cupim furou o pau

A cabaça apodreceu

O caxixi se rompeu

O dobrão mudou de cor

A vara ficou mais leve

Pra saber que não se deve

Subestimar vendedor.

Poema Matuto

O DISCURSO DO DEFUNTO

Benoni Conrado e Zé Maria

Meu sinhô, me arrepare

Eu ando mêi disgostôso

Não é por minha pobreza

Que eu nunca fui orguiôso

É porque tenho sofrido

Por via d’eu sê medroso

Um dia, me arresorvi

Saí lá donde eu vivia

Pra dá u’as riviravorta

Por onde eu não cunhecia

Pensei logo cá cumigo:

Eu sô um rapaz sortêro

Ta certo, sô mêi feioso

Não sei lê nem tem dinhêro

Mas quem sabe se eu saindo

Dos diabo dessas biboca

Num arranjo inté u’a nêga

Pra tirá minhas caroca

Botei as roupa num saco

Às quatro da madrugada

Me arrecumendei aos santo

E prantei os pé na estrada

Só sei que dessa isquipada

Eu andei uns quinze dia

Mas só no rumo da venta

Sem sabê pra donde ia

Inté que um dia, de tarde

Eu atravessei um rio

Num ia pensando em medo

Mas me deu uns arrepio

Aí foi que eu ispiêi

Achei tudo assim deserto

Cunhecí que ali num tinha

Uma só casa por perto

Por via de num tê casa

Pro mode eu apernoitá

Vi u’a arve infoiada

Maginei: Se eu me atrepá

Sei que é mêi desajeitôso

Mas dá pra me agasaiá

Subi na arve e fiquei

Ta certo que eu não drumia

Mas tava bem iscundido

Porque os gái me cobria

Se passasse argum viviente

De jeito nenhum me via

Mas meu sinhô, quando foi

Mais ou menos doze hora

Eu ouvi uns alarido

Cuma quem canta ou quem chora

Eu arregalei os oi

E avistei u’a multidão

De gente com as voz rouca

Tudo de vela na mão

Eu maginei: é as alma

Fazendo uma procissão

Na frente, avistei um pade

Cum a image do Sinhô

Um sacristão com água benta

Mas ninguém trazia andô

Nesta hora eu respirei

Fiquei todo arripiado

Dispois notei que eles vinham

Caminhando pro meu lado

Bateu-me um medo tão grande

Que eu quage inté me afroxava

Quando eu vi que uns apontavam

Pra dita arve que eu tava

Quando chegaram debaixo

Era dez pessoas ou mais

Uns preguntaram pros outro:

E agora, o que é que se faz?

Um respondeu: é subir

Pra ir buscar o rapaz

Quando eu vi essas palavra

Peguei logo a me tremê

Mas mermo assim: maginei:

Eu num tenho que perdê

Respondi, batendo os dente:

Dêxe, eu mermo vou descê...

Ah, meu sinhô, me acredite

Eu falei mêi arrastado

Mas pode crê, nessa hora

Foi fê o ispatifado

O pade se assombrou

Jogou o santo no chão

O pobre do sacristão

No pade se pindurou

Uma veia inda gritou:

Joga água benta pra trás

Cada qual corria mais

Soltaram a image do Cristo

Parece que tinham visto

Careta do satanás

Eu, vendo aquele istrupiço

Pulei ligêro no chão

Saí correndo também

Mas em outra direção

Na frente eu parei pensando:

Ora essa, tava ruim

Era eu com medo deles

Eles com medo de mim

Dispois que o dia amanheceu

Eu vortei no mesmo canto

Pra vê qual era o motivo

Daquele tão grande espanto

Pois né que de longe eu vi

Um home dipindurado

Bem pertinho donde eu tava

Tinha morrido enforcado

Nessa hora eu compreendi

Qual era o sinificado

O povo vinha buscá

O home suicidado

E quando viram eu falá

Dizendo que ia descer

Pensaram que era o defunto

Danaram a égua a correr

Quando eu cheguei na cidade

Ninguém via outro assunto

Todo mundo só falava

No discurso do defunto

As históra sempre aumenta

Uns dizia: é verdade

O morto falou nas guerra

Nos viço e nas vaidade

No mundo que se arrivira

E quem pensá que é mentira

É só preguntá ao pade

Eu inda fui na eguage

De dizê o que passô

Mas fui descreditado

Ninguém me acreditou

Uns cabôco inda disseram

Esse cabra é mentiroso

Quer se metê nas históra

Pra dizê que é corajoso

Vamos dar-lhe umas esfrega

Quando eu vi esses cuchicho

Lasquei os pé na carrêra

Mas dispois fiz por capricho

Maginando no castigo

Nunca mais contei históra

Voltei prás minha biboca

Porque lá tô sem perigo

E quem tiver qualquer segredo

Pode me contá sem medo

Que eu me lasco, mas não digo

Poema

Cantiga para não morrer
Ferreira Gullar

Quando você for se embora,
moça branca como a neve,
me leve.
Se acaso você não possa
me carregar pela mão,
menina branca de neve,
me leve no coração.
Se no coração não possa
por acaso me levar,
moça de sonho e de neve,
me leve no seu lembrar.
E se aí também não possa
por tanta coisa que leve
já viva em seu pensamento,
menina branca de neve,
me leve no esquecimento.

Crônica

O palhaço do cruzamento.

Zenóbio Oliveira

Concentrado no semáforo esperando o sinal ficar verde, nem dei fé daquele palhaço esmolambado ao lado do carro, com cara de choro, toda pintada e feia. Esperei a anedota, o gracejo, mas nenhuma sílaba, nenhum trejeito cômico, apenas a mão estendida, num gesto de súplica, a implorar minha piedade.

Longe da magia das luzes e das cores e sem a ilusão do picadeiro. No espetáculo da sobrevivência, o palco da rua não oferece o abrigo da lona, mas a causticidade de um sol a prumo ardendo no couro a quarenta graus. O corpo já lhe nega forças para as cabriolas e piruetas e as desgraças da vida roubaram-lhe as graças do rosto, hoje marcado pelas carquilhas, que nem a maquiagem consegue mais esconder. Não tem a alegria dos palhaços das minhas lembranças, não provoca o riso, mas causa a compaixão.

Chamam-no de “Queima-roda”, cognome esdrúxulo, alcunha humilhante, denotativo de baitolagem, chacota que a modernidade apelidou de bullyling.

Há dias não vejo o palhaço esmolando entre os carros nas intermitências do sinal vermelho. Soube que estava hospitalizado, vítima de assalto, ferido por adolescentes, como os que alegrou em seus tempos áureos, mas ignorantes da fascinação e do encanto que envolvem esse artista circense.

Sempre dediquei minha percepção semiológica ao signo palhaço como uma representação fiel da alegria e do contentamento. Hoje me assusto quando esse mesmo signo remete a imaginação ao significado de condolência e sofrimento, manifestados no palhaço triste daquele cruzamento. Uma generalização injusta, a contradizer a história de que a primeira impressão é a que fica.

A verdade é que esta situação comove para alem do embate semiótico das minhas concepções, ensinando que alegria e tristeza nos são comuns e que até para os palhaços a vida reserva o tempo de fazer rir e de fazer chorar.

Soneto

Chuvas de Janeiro

Zenóbio Oliveira

Chove chuva bendita de janeiro,

Verte aqui nuvens de promissão,

Para regar a fé deste roceiro,

Para afogar as penas do sertão.

Despeja sobre mim teu aguaceiro,

Encha rio, açude, encharca o chão,

Bota a poça de lama em meu terreiro,

Traz fartura brotando em cada grão.

Que eu já vou ali cavar as covas,

Vou semeá-la e ver as plantas novas,

Rasgando a tez da terra virginal...

Depois lá do batente da janela,

Vou espiar o verde de aquarela,

Derramando a beleza em meu quintal.

Minha vida em prosa

Regressão

Zenóbio Oliveira

O rangido da porteira era uma cantiga de tons nostálgicos, notas de um lamento que ecoavam na alma. Todos os sentidos dominados pelas reminiscências de outras eras, uma regressão hipnótica que me conduzia aos tempos infantes, de intempéries, mas de felicidades. Era como está em outra vida dentro da minha própria existência, numa espécie de anamnese platônica.

A saudade sempre acorda uma lembrança, ou será a lembrança que desperta a saudade, não sei dizer ao certo. Melhor dizer que as duas têm uma relação tautócrona e, ainda que afugentadas pela realidade presente, deixam seus resquícios de melancolia.

Parado ali sobre as ruínas da velha morada, vislumbrando os vultos e as paisagens de um passado intangível se materializando como hologramas nas retinas das minhas recordações.

Vi o velho tamarindo, palco dos concertos harmoniosos dos Pintassilgos e Guriatãs, seus galhos sacudidos pelo vento, a desfolha constante numa chuva de pétalas de suas flores amarelas; as pinheiras com seus frutos polpudos adoçando a vida dos Papa-sebos; a fartura de cajaranas adormecendo os dentes da meninada. As carrapateiras espocando suas amêndoas numa semeação natural como se adivinhasse o inverno chegando para garantir o nascimento de suas carrapateirazinhas. Vi a figura de Vovô Zé Carlos, seus gestos contundentes e sua voz imperativa ralhando dos nossos malfeitos; ainda escutei os mais velhos nos amedrontando com aquelas historias de Lobisomens e Papa-figos.

De volta do passado, o tempo, esse ímpio senhor das vicissitudes, carrasco das minhas ilusões, impugna-me todas as lembranças, constatando que nada mais há alem desse caleidoscópio da memória, que parece acometida dos sintomas de um Alzheimer temporão.  

O tamarindo, as pinheiras, as cajaranas, as carrapateiras nada mais são do que sensações efêmeras desta mente anciã. Hoje até os Papa-sebos são raros e os mitos folclóricos morreram assim como os mais velhos.

Tudo são restos, pedaços de coisas intrometidos nos escombros de minha infância.

E lá estava a banda do meu pinhão de pereiro forjado por Chico LQT. Mais adiante a boléia retorcida e enferrujada da minha caçamba de flandre. Minha roladeira oxidada de lata de Neston, partes carcomidas do moinho de milho e do ferro de engomar, fragmentos de jarros onde minha irmã cultivava suas roseiras nove - horas e seus crótons trinta rapazes e o gogó de um pote onde ainda se via na boca as marcas dos dedos de Madalena.

Não sei o que dói mais: a imaginação reprodutiva daquilo que um dia foi ou a certeza inexorável do que não pode mais ser. E aí vem aquele mergulho na saudade para compreender que ela é mesmo como dizem, tudo o que fica daquilo que não ficou.

Poeta de mão cheia

Severino Lourenço da Silva Pinto

Ou simplesmente

Pinto do Monteiro

Eu comparo esta vida

à curva da letra S:
tem uma ponta que sobe
tem outra ponta que desce
e a volta que dá no meio
nem todo mundo conhece

Esta palavra saudade
conheço desde criança
saudade de amor ausente
não é saudade (é lembrança)
saudade só é saudade
quando morre a esperança.