Ponto de vista

Racismo no Brasil

Zenóbio Oliveira

O racismo sempre foi um assunto polêmico e permanece ainda veemente nos debates de nossa sociedade hoje em dia. Levando em consideração o preconceito e a democracia raciais como pressupostos desse tema podemos aprofundar a discussão que o envolve. Antes, porem, é preciso compreender alguns acontecimentos que marcaram a história da formação do povo brasileiro.

O nosso povo teve sua formação fundamentada em três bases étnicas continentais: Uma europeia especificada nos portugueses colonizadores, os brancos, outra africana formada pelos negros trazidos como mão de obra escrava e a dos índios nativos o nosso território. O processo formativo se deu por entrechoques classistas, raciais e Inter étnicos principalmente, que envolveram esses três contingentes – índios, brancos e negros – de forma altamente conflituosa. Todos esses conflitos, que se configuraram como força motora da história e da organização social brasileiras culminaram na supremacia dos brancos e consequentemente na subjugação de índios e negros.

O intenso contato étnico entre essas três matrizes originais possibilitou a aculturação e os cruzamentos inter-raciais. Uma espécie de caldeamento que misturou índios, negros e brancos, desde o período da colonização, e que resultou numa miscigenação da cultura brasileira. Podemos apontar como resultado desses cruzamentos inter-raciais o caboclo, mistura do branco com o índio, o mulato, mistura do branco com o negro, o cafuzo, do negro com o índio e o mestiço, como resultado descendente desses cruzamentos. A partir daí, dessa mistura de etnias, é que surgiu a ideia de que o mestiço, produto final desse caldeamento, fosse o elemento constitutivo da identidade nacional brasileira.

Essa miscigenação garantiria naturalmente uma unidade para nossa raça, que, composta por mestiços, teria necessariamente igualdade social e jurídica, a chamada democracia racial, consolidada no Brasil, na década de 1930.

Mas a coisa não é bem assim.

E aqui torno-me concordante com o pensamento do sociólogo Ronaldo Sales, da Fundação Joaquim Nabuco, quando este diz que a miscigenação não conduz à democracia racial porque, na prática, não cria uma categoria homogênea de mestiços, mas, sim, uma hierarquia de subcategorias pela qual quanto mais perto um indivíduo estiver da "matriz branca", maiores são suas chances de inclusão social.

Em verdade, o mito da democracia racial foi construído sobre uma integração subordinada, de maneira progressiva pela abolição da escravatura, pela proclamação da república e pela revolução de 30, como forma de calar os movimentos de luta negros. Atualmente este mito se manifesta nas formas de tratamento – não é negro, nem é preto, é afrodescendente. Nossa sociedade foi conduzida ao regime de cordialidade racial, o chamado regime assimilacionista, em que o negro vai perdendo sua identidade, já que sua negritude se dilui na branquização gradativa.

A discriminação racial saiu do geral para o particular. O racismo passou a ser entendido como preconceito isolado. Mas basta que um negro ascenda à classe social superior, como o novo emergente, o preconceito até então latente se manifesta e logo se diz: __ ele não é um de nós!

O negro foi estigmatizado pelo estereótipo racial. Se for negro é pobre ou marginal. E quando ele sobrepuja essa construção social perniciosa e se destaca num campo de ação historicamente pertencente ao homem branco, fatalmente vai ser classificado como “o negrinho que se deu bem na vida”.   E aí eu volto ao Ronaldo Sales, quando este afirma que “o estereótipo define, assim, um conjunto de expectativas socialmente estabelecidas e que visam à definição de situações cotidianas. É o que ele chama de demarcação racial. Isso faz parte de uma competência social. Essa demarcação até pode ser corrigida, no entanto a correção que se é feita em relação às pessoas negras, aponta para uma quebra de expectativa individual, classificando o negro que transpõe o estereótipo como uma exceção: Negro que venceu, negro bem sucedido... são os negros de alma branca. Para ele, “o conceito de miscigenação no Brasil é usado para validar o mito da democracia racial, tirando dos movimentos negros os argumentos para denunciar o racismo. Mais do que isso: em uma sociedade em que, em tese, não existe raça, racistas são aqueles que falam do racismo”.

A democracia racial até seria possível, mas como bem avalia Darcy Ribeiro, “só ocorrerá quando houver democracia social”. Ou há democracia para todos ou não há para ninguém.

Não é possível haver igualdade perante uma classificação cultural capaz de hierarquizar as raças em superiores e inferiores. Se fosse compreendida apenas pelo seu conceito científico teríamos uma postura democrática verdadeira, porque a ciência define raça como espécie, categoria, sem, contudo, atribuir-lhe distinções biológicas e/ou morfológicas. Raça nada mais é do que a condição humana.. Mas em nossa sociedade, infelizmente para negros, índios, pobres, homossexuais, os valores da nossa cultura não traduzem integralmente as ideias da nossa ciência.

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Cordel

Eita bixiga taboca

Isso só tem no sertão.

Zenóbio Oliveira

Xarope de Malvarisco,
Pra curar tosse puxada,
Um rosário na portada,
Pra proteger de corisco,
Um cordão de São Francisco,
Pra frear assombração,
Catuaba com limão,
Pra animar velho coroca,
Eita bixiga taboca,
Isso só tem no sertão.

Um pirão de Sabaru,
Na hora da gororoba,
Café de Mangirioba,
Com o mel do Capuxu,
Melador de Cumaru,
Pra curar constipação,
Uma piraca a carvão,
Pra espantar muriçoca,
Eita bixiga taboca,
Isso só tem no sertão.

Uma tigela de fuba,

Peneirada em urupemba,

Um cavalo de catemba,

De talo de carnaúba,

Reza braba que derruba,

Mau-olhado e maldição,

Duas moças num pilão,

Caçulando uma paçoca

Eita bixiga taboca

Isso só tem no sertão.

O povo escutando um jogo,

Num rádio antigo da SEMP,

Um bule em riba da trempe,

Com café pegando fogo,

Uma galinha com gogo,

Babando que só o cão,

Um galo ciscando o chão,

Doido pra achar minhoca,

Eita bixiga taboca,

Isso só tem no sertão.

Tarrafa malha miúda,

Pra pesca de sabaru,

Banha de tejuaçu,

Pra dor de garganta aguda,

O chá da folha de arruda,

Pra descer menstruação,

Ninho de palha no chão,

Pra deitar galinha choca,

Eita bixiga taboca,

Isso só tem no sertão.

Um baú na camarinha,

E um monte de troço dentro,

Uma horta de coentro,

No terreiro da cozinha,

Um poleiro de galinha,

Nos dois ganchos dum pinhão,

E o roçado de feijão,

Precisando duma broca,

Eita bixiga taboca,

Isso só tem no sertão.

Quixó, fojo, landuá,

Arataca e arapuca,

Tocaia, facho, cumbuca,

Mundé de pegar preá,

Anzol, rede de pescar,

Negaça, sangra, alçapão,

Garrucha, funda, facão,

E espingarda de soca,

Eita bixiga taboca,

Isso só tem no sertão.

Batata de macambira,

Pra fazer ração bovina,

Uma cerca de faxina,

Amarrada com embira,

Cortiço de Jandaíra,

Pendurado no oitão,

Um pinto na plantação,

Pinicando tamboroca,

Eita bixiga taboca,

Isso só tem no sertão.

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É o que eu digo

A queda da bolsa

Zenóbio Oliveira

Muito tem se falado sobre os tais indicadores econômicos nos últimos dias. Há uma tentativa momentosa de se pejorá-los, através de um linguajar técnico e siglado, como se economia fosse uma entidade fantástica, que não pode ser apreendida por nossa parca inteligência de comedores de feijão de corda.

Aí basta que você ligue o rádio, a tevê, abra um jornal qualquer e lá estão eles: IPCA, IPGM, INPC, IPC, PTAX, SELIC, DI, TR...

Mas a febre do momento mesmo é a tal Bolsa de Valores. Essa cai dia após dia. Nem juá cai desse jeito. A gente liga o rádio e... queda da bolsa; liga a televisão e... queda da bolsa; lê o jornal e... queda da bolsa. E é pra você ficar preocupado, porque quando a bolsa cai a coisa vai mal, ora pois.

Aí eu me lembro que já tive essa preocupação com a queda da bolsa, ou melhor, já tive muito cuidado, mas muito cuidado mesmo, pra não deixá-la cair. Eu devia ter uns oito ou noves anos de idade e, todo dia, eu ia à Ramadinha pegar o leite pra fazer o mingau da minha irmã caçula. Trazia num vasilhame de vidro, dentro de uma bolsa de palha de carnaúba, pendurada no guidão da velha Merck Suisse e o medo que eu tinha da bolsa cair se justificava, pois ali estava em jogo a fome da minha irmãzinha pequena e a integridade dos couros do meu espinhaço.

Hoje em dia não me preocupo mais com queda de bolsa. O leite agora é vendido em saco plástico e transportado de automóvel. A outra bolsa caindo não vai derramar o leite das nossas caçulas, então não somos nós, os comedores de feijão, que temos que nos preocupar em costurar as aselhas dessa bolsa, pois se cair não seremos nós a chorar o leite derramado.

Crônica

O furto do Queijo

Zenóbio Oliveira

O pedaço de queijo sobre a mesa da cozinha desapareceu misteriosamente. Numa ronda preliminar descartei imediatamente uma ação humana, já que os meninos estavam dormindo. Ampliei a área de busca e encontrei a embalagem vazia no fundo do quintal. Foi aí que elegi os principais suspeitos: os gatos.

Nunca imaginei que gato gostasse de queijo. Até porque queijo é isca de ratoeira, portanto, pela minha formação cultural, são os rivais dos bichanos os verdadeiros consumidores do referido produto. O queijo, no entanto, é um alimento a base de leite e de leite o gato gosta e muito, pelo menos é o que acho.

A certeza mesmo era que um ato de tamanha ilicitude não poderia passar impune, então abri um inquérito e comecei as investigações. Todas as provas recolhidas eram circunstanciais, já que não houve testemunha ocular do fato, a não ser dos outros gatos, mas li em algum lugar que esses bichos são corporativistas. É bom dizer que eu fui, neste caso, o denunciante, o investigador, a acusação, a defesa, o juiz e o conselho de sentença, numa espécie de unicidade policial e jurídica.

As primeiras apurações apontavam para a existência de vinte e oito gatos circulando no perímetro da área investigada. Cores e tamanhos variados, esperteza e agilidade simétricas. Numa análise nos semblantes dos felídeos, concentrei as atenções para os que possuíam mais aquele ar de sem-vergonhice, aqueles com cara de atalhar égua, como diz meu amigo Dix-sept de Graça de Lourival de Romão.

É, mas mesmo eliminando certas características, não estava fácil chegar ao autor do delito. Como disse, cores diversas: brancos, pretos, pardos, ruivos e um pequenininho da cor de bosta de menino novo, que me dava a impressão de ser o único inocente naquele grupo delinquente de felinos. Estava muito difícil fazer um julgamento ilibado. Condenar por esses aspectos provocaria recursos em favor de uma democracia racial, por assim dizer. Ademais, alguns bichinhos eram muito pequenos e poderiam estar fora do limite de maioridade penal.

Não tinha muito que fazer para diminuir as chances de uma condenação injusta. Em reunião de todas as partes atuantes neste processo foi consenso que não haveria como definir autoria exclusiva do furto, pela fragilidade das provas e pelo risco de um veredicto preconceituoso, injusto e descabido. ´

O julgamento, então, foi cancelado antes que virasse um balaio de gatos.

No entanto, para que o tribunal não fosse acusado de ser um gato na bica, ficou decidido que todos são gatos gatunos, desses que dão a unhada e escondem a unha.

E como ninguém quer ser feito de gato e sapato, todos vão ter que responder em outro inquérito por formação de quadrilha.

Crônica

Naquele tempo.

Zenóbio Oliveira

Hoje eu me peguei a lembrar de coisas idas. Fechei os olhos e vi meu pai, Antonio Oliveira, Chico de Panta, Sotero e meus tios Tião e Raimundo Carlos tratando de amenidades na prosa vespertina à sombra da tamarindeira. A abstração lembrançosa me fez vislumbrar aquela cena, pouco e pouco se materializando em aquarela viva nos recônditos da minha memória.

Aí eu tive saudades daquele pé de tamarinda; aí eu tive saudades lá das Aguilhadas; aí eu tive saudades de tudo que vivi por lá.

Como era bom roubar mangas no cercado de Zé Cardozo, desafiando a vigilância de Chaga Bengo-bengo. Como era divertido fazer aquela rima capciosa toda vez que Geraldo Genuíno passava naquela carroça azul e branca, imitar a Siricóia para amuar Cássio de Zé Evaristo, enticar Pissica de Zé jacinto e rir escondido daquela mancha nos lábios de Severino Boca Preta.

Ah como era bom desafiar a vaca Surubinha de Pantaleão, na descida do bebedouro, e escapar fedendo de sua valentia.

Como sinto falta disso...

E dos meus domingos, quando ia à feira só pra comer cocorote na banca de Luzanira e banana casca verde lá em Antonia Boi?

Sinto falta das caronas no Jipe de Zé Cota, de adormecer as pernas, sentado de mau jeito no varão da Merk Suisse lá de casa e do sacolejado da carroça de Anélio no galope desembestado do boi Bem Feito.

Queria me admirar de novo ouvindo a conversa atoleimada de Xoxó sobre o descobrimento do Brasil e dar risadas de suas presepadas, como aquela de chamar de águias um bando de urubus novos, sob os comentários sarcásticos de Carlúcio e Alberto de prefeito.

Queria me assustar outra vez com a visagem do padre na Serra de Abdias e correr na ponta dos pés pra me livrar das oiticicas mal assombradas na passagem de Mané Zacarias.

Ainda sinto na boca o gosto do café de trempe, do pirão de sabaru, do chibéu de fuba com água, ainda sinto no paladar da alma o doce sabor da infância.

Ai quem me dera ter agora o meu pião de pereiro, meu corrupio de caco de cuia, minha roladeira de lata, meu cavalo de talo de carnaúba, minha baladeira de câmara de avião.

Queria poder pescar de anzol sentado nas raízes da oiticica de tio Genésio, jogar mata-sete na correnteza barrenta pra pegar cangati. Queria poder pastorar arroz espantando os xexéus a poder de funda, aguar os canteiros de alho toda manhã e depois pular de ponta lá de cima da Pedra Grande até encarnar o branco dos olhos.

Vocês que me desculpem a falta de conexão nos fatos expostos, mas é a saudade empurrando lembranças amontoadas pensamento abaixo, abalroando emoções dormidas, que não podem mais serem catalogadas. São espécies de recordações anacrônicas salpicando nostalgias pueris nesse meu coração sertanejo, alegre e plangente a um só tempo, enlevado pelas lembranças de um passado quase sublime, mas lastimoso pela crua realidade de um presente de melancolias.

Poema

O vendedor de Berimbau

Chico Pedrosa

Quando Pedro Malazarte

Resolveu se aposentar

Mandou chamar o juiz

E o escrivão do lugar

E passou o cetro a Cancão,

Caçula de seu irmão

E chefe político em Brasília

E Cancão à maneira sua

Até hoje continua,

Assessorando a família.

Os anões do orçamento

Foram alunos de Cancão

Só saíram de cenário

Quando excederam a lição,

Coisa que jamais um dia

Cancão admitiria,

Era trair seus pupilos,

Ou por eles ser traído,

E hoje bem mais comedido

Cultiva novos estilos

No Vale do São Francisco,

Residia um seu parente,

Comerciante ranzinza,

Pior do que dor de dente,

Sovina que só o cão,

Nunca comprou um tostão,

A vendedor viajante,

Na sua mercearia,

Não entra mercadoria,

Comprada a representante.

Viajante aqui comigo,

Num quero nem pro café,

Quem diz isso é Neco Pança,

Nicolau de Canindé,

Na minha mercearia,

Só entra mercadoria,

Passada por essa mão,

Daqui vendedor num come,

Se num quiser passar fome,

Que arrume outra profissão.

Era assim que Neco Pança,

Tratava representante,

Como em todas as camadas

Existe gente pedante,

Neco não era a exceção,

É a força de expressão,

Por ser desconhecedor,

Que entre a oferta e a procura,

Sempre haverá a figura

E a força do vendedor.

Neco Pança Nicolau,

Vende no seu armazém

Tudo que os outros têm

De santo a colher de pau,

Só não vende berimbau,

Porque não gosta do som

Diz que instrumento bom,

É aquele que nem pia,

Mas tudo acabou no dia

Que apareceu Massilon.

Profissional de vendas,

Traquejador, competente,

Soube que Seu Neco Pança,

Alem de ser prepotente,

Nada comprava de fora,

Massilon disse é agora

Que eu pego o véi Nicolau,

Ou mudo de profissão

Eu só digo que ele é o cão

Se num comprar berimbeu.

Mandou tirar de encomenda,

Dezoito feixes de varas,

Doze centos de cabaças,

Mil e duzentas taquaras,

Comprou arame na praça,

Pra cada vara uma braça,

Mandou descascar os paus,

Preparou os caxixis

E fez do jeito que bem quis

Cem dúzias de berimbaus.

Alugou um caminhão

Levou na carroceria

Chegou guardou na cidade,

Guardou na hospedaria,

Antes de dormir pegou

Dez berimbaus amarrou,

Quando o sol se fez presente

Revisou o mostruário

Esperou dá o horário

E foi visitar o cliente.

Foi chegando e foi dizendo

Bom dia Seu Neco Pança,

Tenho prazer de conhecê-lo

Massilon Nunes de França,

Vim-lhe oferecer um cento

Desse moderno instrumento

Feito na Guiné Bissau,

Porque no vosso armazém

Eu já tô vendo que num tem

O sagrado berimbau.

Nem tem, nem nunca vai ter

Esse troço do capeta

Que aqui só vende o que presta,

E por favor num se meta

Tenha vergonha na cara

E tire esse feixe de vara

Da porta de Neco Pança

Bote esses bicho pra lá

Senão eu chamo jajá

Meus homens de confiança.

Mas Seu Neco esse instrumento

Não dá trabalho vender

É só aprender tocar

E o senhor pode aprender

Que ver segure esse pau

Vá girando o berimbau

E balançando o caxixi

Bata com a vara no arame

Pro senhor ver o enxame

De gente chegar aqui.

Já lhe disse que não quero

E nem estou interessado

Massilon disse desculpe,

Té logo e muito obrigado

Se mudar de opinião

Eu to ali na pensão

De Maria Passa Fome

No oitão da padaria

Em frente à delegacia

No beco do lubisome.

Massilon viu que seu neco

Estava quase ferrado

Quando ele disse não quero

Abriu a guarda coitado

Com seus instintos malinos

Massilon bota os meninos

Pra perturbar Nicolau

E todo instante um ia lá

E dizia o senhor já

Ta vendendo berimbau?

Fizeram uma romaria

Que não tinha mais tamanho

A todo instante um rebanho

De menino aparecia

Moleque entrava e saía

Na maior cara de pau

O pobre de Nicolau

Já tava inchando o gogó

 E a cantiga era uma só

Seu Neco tem berimbau?

Três dias nesse rojão

Seu Neco num aguentou

Perguntou a um menino

Diga quem foi que mandou

Vocês vim me perguntar

Eu já to pra estourar

Calma Seu Neco um momento

É o colégio da gente

Que nos pede urgentemente

Esse belíssimo instrumento

Na nossa escola esse ano

Termina o primeiro grau

Mil e trezentos alunos

E o diretor Bacurau

Acabou de anunciar

Pra todo mundo escutar

Quem não quiser levar pau

Nas provas que vai fazer

Esse ano tem que trazer

Cada qual um berimbau.

Como ninguém tá disposto

A ir até Salvador

Comprar tantos instrumentos

Elegemos o senhor

Para nos oferecer isso

Porem se o compromisso

O senhor não assumir

Não podemos fazer nada

Um de nós de madrugada

A Salvador tem que ir.

Neco Pança disse calma

Também num é assim não

Lembrou-se de massilon

Que estava na pensão

E vendo o lucro que ia ter

Disse eu posso fornecer

O que estão precisando

Até o final do mês

Eu entrego de uma vez

Tudo que estão procurando.

Naquele instante Seu Neco

Que se julgava tão bom

Acabava de cair

No anzol de Massilon

À noite foi à pousada

Comprou a berimbauzada

Que antes não quis comprar

E numa ganância infernal

Comprou o material

Sem nem sequer pechinchar.

E fez questão de receber

Sem conferir o produto

Agasalhou numa sala

E ficou aguardando o fruto

Da grande compra que fez

Um dia, dois, cinco, seis,

Terça, quarta, quinta, sexta,

Até que desconfiou

Disse o cabra me pegou

Também quem manda ser besta.

Nunca mais passou ninguém

Procurando berimbau,

O arame enferrujou

O cupim furou o pau

A cabaça apodreceu

O caxixi se rompeu

O dobrão mudou de cor

A vara ficou mais leve

Pra saber que não se deve

Subestimar vendedor.

Poema Matuto

O DISCURSO DO DEFUNTO

Benoni Conrado e Zé Maria

Meu sinhô, me arrepare

Eu ando mêi disgostôso

Não é por minha pobreza

Que eu nunca fui orguiôso

É porque tenho sofrido

Por via d’eu sê medroso

Um dia, me arresorvi

Saí lá donde eu vivia

Pra dá u’as riviravorta

Por onde eu não cunhecia

Pensei logo cá cumigo:

Eu sô um rapaz sortêro

Ta certo, sô mêi feioso

Não sei lê nem tem dinhêro

Mas quem sabe se eu saindo

Dos diabo dessas biboca

Num arranjo inté u’a nêga

Pra tirá minhas caroca

Botei as roupa num saco

Às quatro da madrugada

Me arrecumendei aos santo

E prantei os pé na estrada

Só sei que dessa isquipada

Eu andei uns quinze dia

Mas só no rumo da venta

Sem sabê pra donde ia

Inté que um dia, de tarde

Eu atravessei um rio

Num ia pensando em medo

Mas me deu uns arrepio

Aí foi que eu ispiêi

Achei tudo assim deserto

Cunhecí que ali num tinha

Uma só casa por perto

Por via de num tê casa

Pro mode eu apernoitá

Vi u’a arve infoiada

Maginei: Se eu me atrepá

Sei que é mêi desajeitôso

Mas dá pra me agasaiá

Subi na arve e fiquei

Ta certo que eu não drumia

Mas tava bem iscundido

Porque os gái me cobria

Se passasse argum viviente

De jeito nenhum me via

Mas meu sinhô, quando foi

Mais ou menos doze hora

Eu ouvi uns alarido

Cuma quem canta ou quem chora

Eu arregalei os oi

E avistei u’a multidão

De gente com as voz rouca

Tudo de vela na mão

Eu maginei: é as alma

Fazendo uma procissão

Na frente, avistei um pade

Cum a image do Sinhô

Um sacristão com água benta

Mas ninguém trazia andô

Nesta hora eu respirei

Fiquei todo arripiado

Dispois notei que eles vinham

Caminhando pro meu lado

Bateu-me um medo tão grande

Que eu quage inté me afroxava

Quando eu vi que uns apontavam

Pra dita arve que eu tava

Quando chegaram debaixo

Era dez pessoas ou mais

Uns preguntaram pros outro:

E agora, o que é que se faz?

Um respondeu: é subir

Pra ir buscar o rapaz

Quando eu vi essas palavra

Peguei logo a me tremê

Mas mermo assim: maginei:

Eu num tenho que perdê

Respondi, batendo os dente:

Dêxe, eu mermo vou descê...

Ah, meu sinhô, me acredite

Eu falei mêi arrastado

Mas pode crê, nessa hora

Foi fê o ispatifado

O pade se assombrou

Jogou o santo no chão

O pobre do sacristão

No pade se pindurou

Uma veia inda gritou:

Joga água benta pra trás

Cada qual corria mais

Soltaram a image do Cristo

Parece que tinham visto

Careta do satanás

Eu, vendo aquele istrupiço

Pulei ligêro no chão

Saí correndo também

Mas em outra direção

Na frente eu parei pensando:

Ora essa, tava ruim

Era eu com medo deles

Eles com medo de mim

Dispois que o dia amanheceu

Eu vortei no mesmo canto

Pra vê qual era o motivo

Daquele tão grande espanto

Pois né que de longe eu vi

Um home dipindurado

Bem pertinho donde eu tava

Tinha morrido enforcado

Nessa hora eu compreendi

Qual era o sinificado

O povo vinha buscá

O home suicidado

E quando viram eu falá

Dizendo que ia descer

Pensaram que era o defunto

Danaram a égua a correr

Quando eu cheguei na cidade

Ninguém via outro assunto

Todo mundo só falava

No discurso do defunto

As históra sempre aumenta

Uns dizia: é verdade

O morto falou nas guerra

Nos viço e nas vaidade

No mundo que se arrivira

E quem pensá que é mentira

É só preguntá ao pade

Eu inda fui na eguage

De dizê o que passô

Mas fui descreditado

Ninguém me acreditou

Uns cabôco inda disseram

Esse cabra é mentiroso

Quer se metê nas históra

Pra dizê que é corajoso

Vamos dar-lhe umas esfrega

Quando eu vi esses cuchicho

Lasquei os pé na carrêra

Mas dispois fiz por capricho

Maginando no castigo

Nunca mais contei históra

Voltei prás minha biboca

Porque lá tô sem perigo

E quem tiver qualquer segredo

Pode me contá sem medo

Que eu me lasco, mas não digo